They all live in Berlin and dedicate their brilliant poetry and writing to personal causes. We meet them dressed in cool clothes from Paris and Montblanc bags and pens next to the Bertolt Brecht Haus on Chausseestraße. Juliane Liebert wrote her Wahlgedicht which also graces a limited-edition cover for this issue exclusively for ACHTUNG while Ronya Othmann and Dilek Mayatürk also contributed a poem here.

Die Wahlen sind vorbei. Im Osten Deutschlands geht die Sonne jetzt früher unter. Die Lyrikerinnen Juliane Liebert, Ronya Othmann und Dilek Mayatürk trotzdem mit ihrer Kunst.

Juliane Liebert

Juliane Liebert, geboren 1989 in Halle an der Saale, lebt und arbeitet als freie Autorin, Journalistin und Lyrikerin in Berlin und schreibt u. a. für den Spiegel, die Süddeutsche Zeitung und Die Zeit. Sie unterrichtete Lyrik an der Universität für angewandte Kunst in Wien. Sie veröffentlichte mehrere Bücher, darunter mörderballaden und lieder an das große nichts im Suhrkamp Verlag.

wahlgedicht

ihr streut das gift das ihr zu tilgen glaubtet

ich seh euch jeden morgen an den masten hängen

zu hoch zum spucken und zu tief zum sprengen

wir gehn vorbei. wir sitzen auf den steinen. ein alter freund

sagt er wird sonntag operiert. ich frag:

entfernen die das herz oder das hirn? und er sagt: beides

ich lieb des himmels blau. ich hasse eures

Ronya Othmann

Ronya Othmann lebt, streitet und arbeitet in Berlin und hat drei Katzen. Sie wurde 1993 in München geboren. Sie schreibt Gedichte, Romane, Reportagen, Erzählungen, Essays und Kolumnen. Zuletzt erschienen sind das Reportagenbuch Rückkehr nach Syrien. Reise in ein ungewisses Land, den Roman Vierundsiebzig und der Gedichtband die verbrechen.

abgesang

wirf die löwenmäulchen hinter dich.

du darfst dich nicht umdrehen, lass

alles zurück, was dich an sie erinnert.

den kehricht vor dem tor, den buchstabierst

du im winter wie ein sperling den märz.

schon weißt du nicht mehr, was es war.

schnee, als wäre er nie hier gewesen.

leere hofeinfahrten, eine fälschliche

behauptung, die schwarzäugige susanne

hinter deinem rücken. kein name für dein

mädchen. das dorf hat kein haus für dich.

nicht einmal im wald lässt es sich wohnen.

du fragst dich, während du gehst, ob es

das pflaster ist, das deine schuhe nicht

trägt, oder deine schuhe nicht das pflaster.

Dilek Mayatürk

Dilek Mayatürk, geboren in Istanbul, lebt als Lyrikerin in Berlin. Mit ihrem Lyrikband Brache, 2020 von Achim Wagner ins Deutsche übersetzt, erregte sie große Aufmerksamkeit; 2026 erschien die italienische Übersetzung (Incolto). Zuletzt erschien ihr Lyrikband Wenn du lächelst, zerfällt ein roter Apfel in Scheiben im Verlag Wunderhorn.

HERBST

Natürlich mussten wir uns fürchten.

Was könnte schrecklicher sein, als dort zu stehen,

Wo zwei Dichter sich geküsst haben?

Als gemeinsam die Krallen der zwei Marmorlöwen zu betrachten,

Die weiten Stufen hinauf- und hinabzuschreiten,

Unter einer Platane Lieder zu singen.

Was könnte schrecklicher sein?

Natürlich mussten wir uns fürchten

Auch vor der Angst, die nur entsteht, wenn wir sie an beiden Enden spannen,

Vor der Unruhe, als würde man in diesem Alter zahnen,

Und vor einem Staunen, wie über das plötzliche Aufstehen eines Sterbenskranken,

Mussten wir uns natürlich fürchten.

Wenn ich dich sehr liebte,

Wollten Bücher gelesen,

Rosen gegossen werden.

Spann das Seil!

Frühling

Sommer

Frühling

Winter –

Was könnte schrecklicher sein, als sich dort zu küssen,

Wo zwei Dichter sich geliebt haben?

Natürlich mussten wir uns fürchten

Auch vor der Begierde, die lernt, schwindelfrei auf dem Seil zu tanzen,

Vor der Zeit, die niemals durch das Nadelöhr passt,

Vor der Zukunft, die grobkörnig im Sieb hängen bleibt,

Und vor deiner Stimme, vor meinen Lippen

Spann das Seil!

Sieh,

Das ist unser letzter Herbst.

Was könnte schrecklicher sein, als sich dort zu lieben,

Wo zwei Dichter gestorben sind?

Spann das Seil

Spann das Seil

Natürlich müssen wir uns fürchten.

(Wenn du lächelst, zerfällt ein roter Apfel in Scheiben, Wunderhorn, Heidelberg 2026, S.50)